Ich blieb nach der Beerdigung meiner Mutter, um ein Auge auf meine Schwägerin zu haben – was ich sah, veränderte alles.

In den ruhigen Tagen nach dem Tod ihrer Mutter bleibt Natalie zurück, um zu trauern … doch sie sieht sich mit mehr als nur alten Erinnerungen konfrontiert. Während Kisten gepackt werden und Geheimnisse ans Licht kommen, wird die Frau, die sie nicht ausstehen konnte, zur einzigen Person, die wirklich versteht, was verloren gegangen ist … und was noch übrig bleibt.

Wir haben meine Mutter an einem Dienstag beerdigt.

Es war bewölkt, auf diese seltsame, farblose Art, die sogar Blumen so aussehen lässt, als hätten sie aufgegeben. Die Trauerfeier war kurz, unpersönlich, und in der Kapelle roch es schwach nach Zitronenpolitur und verwelkten Lilien.

Ich trug ein marineblaues Kleid, weil ich nichts Schwarzes hatte, das mir noch passte. Es schnürte mir die Rippen ein, als würde es mich für meine Gewichtszunahme bestrafen … und für alles, was ich über die Jahre nicht gesagt oder getan hatte.

Eine Frau in einem marineblauen Kleid in einer Kirche | Quelle: Midjourney

Mein Bruder Hank stand steif neben mir, die Schultern gerade, als würde er für ein Foto posieren. Er schaute immer wieder auf seine Uhr, unauffällig, aber oft genug, dass ich meine Kiefer zusammenpressen musste. Es war, als wäre der ganze Tag eine Unannehmlichkeit für ihn, als wäre es nur etwas, das er hinter sich bringen musste, um zu seinem Leben mit Tabellenkalkulationen zurückkehren zu können.

Und dann war da noch Becca.

Sie trug Perlenohrringe und einen cremefarbenen Mantel, der selbst nach dem Gang über das Friedhofsgras noch makellos war. Ihre Haltung war tadellos. Sie weinte nicht und sprach nicht. Meine Schwägerin stand einfach nur da, eine einzelne weiße Rose in der Hand, als würde sie für eine Broschüre über würdevolle Trauer posieren.

Eine Frau in einem cremefarbenen Mantel und mit Perlenohrringen | Quelle: Midjourney

Ich hasste sie dafür. Oder vielleicht beneidete ich sie auch.

Nach der Trauerfeier, während die Leute mit leisen Stimmen und Auflaufformen in den Händen hinausgingen, erwischte ich meinen Bruder an der Tür, der bereits auf seinem Handy scrollte.

„Ich muss morgen zurück, Nat“, sagte er, ohne aufzublicken. „Es ist Zeit für unsere vierteljährlichen Meetings. Du weißt ja, wie das ist, oder?“

Das wusste ich nicht, aber ich nickte trotzdem.

Ein Mann benutzt sein Handy | Quelle: Midjourney

„Becca?“, rief er über die Schulter. „Bleibst du oder kommst du mit? Ich muss in meinem eigenen Bett schlafen und mich auf die Arbeit vorbereiten.“

„Ich bleibe“, sagte sie ohne zu zögern.

„Ich bleibe auch“, bot ich schnell an. „Um im Haushalt zu helfen.“

Becca drehte sich zu mir um, ihr Gesicht war für einen Moment unlesbar. Dann schenkte sie mir ein höfliches, geübtes Lächeln.

„Das wäre … hilfreich, Natalie“, sagte sie.

Eine nachdenkliche Frau, die in einem Flur steht | Quelle: Midjourney

Ihr Tonfall war sanft, aber distanziert, als wäre ich jemand, dem sie nicht ganz zutraute, mit den zerbrechlichen Dingen umzugehen.

Und vielleicht hatte sie nicht Unrecht.

In den ersten beiden Tagen sprachen wir kaum miteinander. Becca bewegte sich durch das Haus meiner Mutter wie jemand, der ein Leben neu verpackt. Sie beschriftete Dinge mit Haftnotizen und farbcodierten Registerkarten. Sie sortierte Versicherungsunterlagen am Esstisch mit einem Taschenrechner und einem Textmarker.

Sie wischte die Arbeitsflächen zweimal, vielleicht sogar dreimal ab, als könne sie es nicht ertragen, Fingerabdrücke zu hinterlassen. Sie aß sogar im Stehen an der Küchentheke, den Blick auf den Baum im Hinterhof gerichtet.

Haftnotizen auf einem Tisch | Quelle: Unsplash

Es gab kein Weinen, keine langen Seufzer oder dramatischen Pausen. Es herrschte nur Stille und methodische Ordnung.

Manchmal folgte ich ihr, nicht weil ich ihr helfen wollte, obwohl ich mir das einredete … sondern hauptsächlich, um sicherzugehen, dass sie nichts Sentimentales wegwarf, wie zum Beispiel ein Rezept in der Handschrift meiner Mutter. Oder ihre Lieblingskaffeetasse mit dem Sprung im Henkel. Oder sogar den albernen Keramikfrosch, den ich in der sechsten Klasse gebastelt hatte.

Aber Becca rührte nichts davon an. Sie hielt inne, bevor sie jeden Bilderrahmen einpackte. Sie fuhr mit den Fingern über das Glas, als würde sie etwas Unbezahlbares berühren. Sie faltete die Strickjacken meiner Mutter vorsichtig zusammen, als würde sie ein Baby wickeln.

Ein niedlicher Keramikfrosch | Quelle: Midjourney

Um ehrlich zu sein, nervte mich ihre Vorsicht. Als hätte sie das Recht, um die Frau zu trauern, die mir gehört hatte.

„Sie hasste Unordnung“, sagte Becca am Donnerstagmorgen, während sie die Kreuzworträtselhefte meiner Mutter zu einem ordentlichen Stapel zusammenlegte. „Und sie liebte Scones. Deine Tante Cathy hat heute früh welche vorbeigebracht. Sie sind in der Küche, Nat.“

„Das stimmt“, antwortete ich mit verschränkten Armen. „Aber sie hat auch nie etwas weggeworfen. Ich wette, all diese Kreuzworträtselhefte sind fertig.“

Ein Stapel Bücher auf einem Tisch | Quelle: Midjourney

„Das sind sie“, sagte Becca und lächelte mich distanziert an. „Sie sagte mir, dass sie ihr das Gefühl gaben, etwas erreicht zu haben. Ich meine, sie fertig zu machen. Vielleicht hat sie sie deshalb aufbewahrt.“

„Das hat sie dir gesagt?“, fragte ich.

„Natalie, deine Mutter hat mir viele Dinge erzählt“, sagte sie einfach.

Das tat mehr weh, als es hätte tun sollen.

Eine Frau, die auf einem Sessel sitzt | Quelle: Midjourney

„Was zum Beispiel?“, fragte ich und versuchte, nicht defensiv zu klingen.

„Zum Beispiel, dass sie es hasste, wie still das Haus war, nachdem du ausgezogen warst“, sagte Becca und sah von dem Stapel auf. „Und dass sie die Tür zu deinem Zimmer öffnete, nur um den unordentlichen Stapel Kisten und Bücher zu sehen, den du zurückgelassen hattest. Sie hasste Unordnung, klar. Aber sie liebte es, deine zu sehen. Ich habe immer gedacht, dass sie vielleicht … vielleicht dachte sie, du würdest zurückkommen, um diese Sachen zu holen.“

Ich sagte nichts. Ich wusste nicht, was ich sagen sollte.

„Hat sie dir das nie erzählt?“, fragte Becca mit leiserer Stimme.

Eine Frau, die sich gegen ein Fenster lehnt | Quelle: Midjourney

„Nein“, sagte ich und starrte auf meine Socken. „Das hat sie nicht.“

Die Art, wie Becca sprach, gab mir das Gefühl, ein Gast in meinen eigenen Erinnerungen zu sein. Ich wusste, dass sie miteinander redeten, aber mir war nicht klar gewesen, wie sehr meine Mutter sie in ihr Leben gelassen hatte. Es war, als gäbe es eine ganz andere Seite meiner Mutter, die ich nie kennenlernen durfte.

In dieser Nacht konnte ich nicht schlafen.

Eine Frau liegt nachts in ihrem Bett | Quelle: Midjourney

Das Licht im Flur warf lange Schatten in das Zimmer, das früher mir gehörte, aber ich ging nicht sofort dorthin. Stattdessen schlich ich auf meinen nackten Füßen über die kalten Fliesen in die Küche.

Der Kühlschrank summte wie immer, und auf der zweiten Ablage stand der Pfirsichkuchen, den jemand vorbeigebracht hatte. Die Folie war noch darüber gelegt. Ich zog sie zurück und nahm mir direkt am Tresen einen Löffel voll. Er schmeckte nach Zimt und Staub und dem Trost eines anderen.

Ich setzte mich an den Tisch und entsperrte mein Handy. Es gab keine neuen Nachrichten. Ich öffnete Hanks Thread. Seit seiner Nachricht „Bin sicher gelandet“ hatte sich nichts getan.

Ein Auflauf mit Pfirsichkuchen | Quelle: Midjourney

Dann scrollte ich, ohne nachzudenken, zu Joshs Namen. Er war mein Ex-Freund. Die letzte Nachricht von ihm war sechs Wochen her.

„Hoffentlich geht es deiner Mutter bald besser. Sag mir Bescheid, wenn du reden möchtest, Nat.”

Ich habe nie geantwortet. Ich vermisste ihn nicht, ich war einfach nur einsam.

„Ich will nicht reden”, flüsterte ich nun in die leere Küche. „Nicht mehr.”

Eine Frau, die nachts am Küchentisch sitzt | Quelle: Midjourney

Ich schaltete das Licht in der Küche aus und ging nach oben. Ich kam an meinem alten Zimmer vorbei und ging weiter, bis ich vor ihrer Tür stand. Ich wusste nicht genau, warum. Vielleicht hoffte ich, sie zu spüren, ihren Geruch zu riechen oder sogar das Knarren der Matratze unter ihrem Gewicht zu hören.

Ihr Bett war ordentlich gemacht, aber ich konnte mir vorstellen, wie es einmal ausgesehen hatte. Die Flasche mit der Lotion meiner Mutter stand normalerweise neben der Lampe, ihre Lesebrille war sorgfältig gefaltet und daneben lag ein Krimi, der von jahrelangem Gebrauch geknickt war.

Aber jetzt war nichts davon da. Nur die Stille, dicht und unerbittlich.

Das Innere eines gemütlichen Schlafzimmers | Quelle: Midjourney

Und dann bemerkte ich den Schuhkarton unter dem Bett. Er war mit einem Band in der Farbe des Himmels vor dem Regen zusammengebunden.

Ich zog ihn heraus und hob den Deckel. Darin lagen Briefe. Viele Briefe. Alle adressiert an Becca.

Einige waren an den Rändern vergilbt. Andere waren neu und knackig. Die Daten reichten fast vier Jahre zurück.

Ich öffnete einen.

Ein Schuhkarton neben einem Bett | Quelle: Midjourney

„Liebe Becca,

ich weiß, ich tue so, als wäre alles in Ordnung, aber das ist es nicht. Danke, dass du letzten Donnerstag bei mir gesessen hast. Dein Bananenbrot ist furchtbar, Liebes, aber es hat mich daran erinnert, dass ich nicht allein bin.“

Und dann noch einer.

„Danke, dass du mich zum Onkologen gefahren hast. Ich wollte nicht, dass Natalie mich so sieht. Sie ist so sensibel, Becca. Und Hank … er hat nicht geantwortet.“

Und noch einer.

„Du hast mir mehr Freundlichkeit entgegengebracht, als ich verdiene. Ich weiß, dass ich dir am Anfang das Leben schwer gemacht habe, Schatz. Es tut mir so leid. Du warst wunderbar. Ich bin so stolz, dich mein Kind nennen zu dürfen.“

Ein Stapel handgeschriebener Briefe | Quelle: Pexels

Nach dem siebten habe ich aufgehört zu zählen. Es gab keine Briefe an mich und auch keine an Hank.

Nur an Becca.

Am nächsten Morgen fand ich sie auf der Veranda, wo sie Kaffee trank. Sie saß in einem der alten Korbstühle meiner Mutter, die Füße unter sich gezogen, das Haar zu einem lockeren Zopf geflochten, der sich langsam aufzulösen begann.

In ihren Händen hielt sie eine halb leere Tasse, aus der Dampf in die ohnehin schon warme Luft aufstieg. Die Fliegengittertür quietschte, als ich hinausging, aber sie drehte sich nicht zu mir um. Sie nahm nur einen weiteren langsamen Schluck.

Eine Frau in einem hellrosa Pullover | Quelle: Midjourney

„Du hast sie besucht“, sagte ich mit leiser Stimme. „Du … hast ihr geholfen.“

„Natürlich habe ich das“, sagte sie, ohne auch nur vorzugeben, mich missverstanden zu haben. „Zweimal pro Woche. Manchmal sogar öfter.“

Ich setzte mich neben sie, ohne sie direkt anzusehen, aber nah genug, um ihr stockendes Atmen zu hören.

„Warum hast du mir nie etwas gesagt?“, fragte ich.

Eine Frau steht mit verschränkten Armen auf einer Veranda | Quelle: Midjourney

„Sie wollte nicht, dass du es erfährst“, sagte sie und starrte irgendwo in den Garten. „Sie hatte Angst, dass du dich schuldig fühlen würdest.“

„Aber ich sollte mich schuldig fühlen, Becca. Ich bin gegangen … und ich bin nicht zurückgekommen. Nicht richtig.“

„Du solltest dich nicht schuldig fühlen, Nat. Du hast dein Leben gelebt, und das war es, was sie wollte. Und Hank … nun ja.“

„Hank war Hank“, beendete ich den Satz, und wir atmeten beide gleichzeitig aus.

Nahaufnahme einer aufgebrachten Frau | Quelle: Midjourney

Becca stellte ihre Tasse auf den kleinen Tisch zwischen uns und faltete dann die Hände in ihrem Schoß.

„Sie wollte dir nicht zur Last fallen, Nat. Aber sie ließ sich von mir zur Last fallen. Das hat mich überhaupt nicht gestört.“

In ihrer Stimme lag keine Bitterkeit. Nur eine Sanftheit, die ich bei Becca nicht gekannt hatte.

„Ich habe immer gedacht, du wärst kalt“, gab ich zu und sah Becca nun direkt an.

Eine gelbe Tasse auf einem Verandatisch | Quelle: Midjourney

„Ich habe immer gedacht, du hättest mich gehasst“, sagte sie.

„Weißt du was? Ich glaube, das habe ich auch. Ein bisschen.“

Wir lachten beide. Es war ein kurzes, zerbrechliches Lachen, das an den Rändern zerfiel.

„Sie hat dich geliebt“, sagte ich, jetzt leiser, fast verlegen wegen der Aufrichtigkeit meiner Worte. „Ich wusste, dass sie deine Gesellschaft genossen hat, aber erst jetzt wird mir klar, wie sehr …“

Eine nachdenkliche Frau, die auf einem Korbstuhl sitzt | Quelle: Midjourney

Becca antwortete nicht sofort. Sie schaute nur in den Garten, wo die Hortensien zu welken begannen und ihre Blütenblätter sich nach innen rollten, als würden auch sie trauern.

„Sie hat versucht, es mir zu sagen“, murmelte Becca. „Auf die einzige Art, die ihr möglich war: durch ihre Texte.“

Wir saßen eine Weile da und ließen die Stille die Lücken füllen, die unsere Worte nicht erreichen konnten. Es war das erste Mal seit Tagen, dass sich die Stille nicht schwer anfühlte.

Es fühlte sich an, als würde sich etwas verändern. Nicht ganz geheilt, aber … milder werdend.

Verwelkte Blumen in einem Garten | Quelle: Midjourney

Hank rief später am Nachmittag an.

„Hey, wie geht es dir, Nat?“, fragte er.

„So gut es eben geht“, sagte ich. „Es ist seltsam, ohne Mom hier zu sein.“

„Und ich bin mir sicher, dass Becca damit beschäftigt ist, … Becca zu sein, oder?“

„Was meinst du damit?“

Eine stirnrunzelnde Frau, die telefoniert | Quelle: Midjourney

„Du weißt schon“, lachte mein Bruder. „Effizient. Roboterhaft. Sie bricht nicht gerade zusammen, oder?“

„Du hast keine Ahnung, wovon du sprichst, oder? Becca hat sich um Mom gekümmert, Hank. Du nicht. Ich auch nicht.“

Es gab eine Pause.

„Ich habe Geld geschickt. Und ich habe versucht, sie zu besuchen, wenn ich Zeit hatte. Es ist nicht einfach, ständig pendeln zu müssen. Also habe ich getan, was ich konnte.“

„Mom brauchte deine Anwesenheit, Hank. Kein Bankkonto.“

Ein amüsierter Mann, der telefoniert | Quelle: Midjourney

„Du machst das zu einer großen Sache, Natalie“, schnauzte er mich an. „Du hast sie auch nicht oft besucht.“

„Ich habe nicht so getan, als hätte ich das getan“, sagte ich. „Ich hätte öfter zurückkommen sollen. Das weiß ich. Diese Schuld werde ich für immer mit mir tragen.“

„Gott, du klingst genau wie sie“, sagte er.

„Wie wer?“

„Wie Becca! Hör einfach auf.“

Ihr Name traf mich wie ein Geschenk, das ich nicht erwartet hatte, zu wollen.

Eine Frau, die draußen steht und mit ihrem Handy telefoniert | Quelle: Midjourney

„Vielleicht ist das nicht die Beleidigung, für die du es hältst“, sagte ich, bevor ich auflegte.

Später am Abend fand ich Becca in der Küche meiner Mutter, wo sie mit den Händen auf der Arbeitsplatte stand und eine Teedose anstarrte.

„Sie hat diese aufbewahrt“, sagte sie.

Ich erkannte sie sofort: Jasmin und Orangenschalen. Es war die Lieblingssorte meiner Mutter gewesen, die sie für wichtige Gäste aufgehoben hatte.

Eine dunkelorangefarbene Teedose auf einer Arbeitsplatte | Quelle: Midjourney

„Sie hat diesen Tee immer nur zu Geburtstagen gemacht“, sagte ich. „Und einmal zu Thanksgiving.“

„Sie hat ihn einmal für mich gemacht“, sagte Becca. „Nach einem Arzttermin. Ich glaube, das war ihre Art zu sagen, dass sie mich nicht so sehr ablehnte, wie ich dachte.“

„Dann machen wir jetzt welchen“, sagte ich und griff nach zwei Tassen. „Zu Ehren von Mom.“

Ein Tassenschrank in einer Küche | Quelle: Midjourney

Becca nickte. Sie sagte nichts, während wir den Tee aufbrühten, ihn einschenkten und uns an den Tisch setzten, als gehörten wir dorthin.

Nach ein paar Schlucken öffnete ich den Kühlschrank. Auflaufformen stapelten sich wie Ziegelsteine: Lasagne, gebackene Ziti und etwas mit zu vielen Erbsen.

„Wir können so etwas nicht noch einmal essen, Becs“, murmelte ich. „Ich kann kein Mitleidsessen mehr.“

„Deine Mutter hat diese Kürbissuppe mit Zimt und brauner Butter gemacht. Das war mein Lieblingsgericht. Ich könnte jetzt eine Schüssel davon vertragen …“

Lebensmittelbehälter im Kühlschrank | Quelle: Midjourney

„Sie hat die Suppe immer in dem blauen Topf gekocht“, sagte ich. „Lass es uns machen. Ihr Rezept liegt in der Schublade.“

„Hol du die Gewürze, ich fange schon mal an zu schneiden“, sagte sie und lächelte bis zu den Augen.

Und einfach so kochten wir. Zusammen. In der Küche meiner Mutter. Als wären wir vielleicht gar nicht mehr so weit voneinander entfernt.

An diesem Abend aßen wir schweigend unsere Suppe und rührten mit unseren Löffeln, als könnte der Rhythmus etwas in unseren Herzen beruhigen. Die Auflaufformen waren gespült und in der Küche gestapelt worden, bereit für die Nachbarn, um sie abzuholen. Das Haus war immer noch voll, aber irgendwie ruhiger.

Wärmer.

Eine Schüssel Suppe | Quelle: Midjourney

Am nächsten Morgen fand ich Becca mit ihrem Kaffee im Wintergarten, wo sie die Kleidung meiner Mutter aus dem Wäschekorb in Kartons verpackte. Sie saß auf der Kante der Couch, die Knie dicht beieinander, und strich sorgfältig die Ärmel einer grünen Strickjacke glatt, bevor sie sie ehrfürchtig zusammenlegte. Ihre Hände zitterten für einen Moment, bevor sie seufzte.

„Sie trug das, als sie mir sagte, dass die Chemotherapie nicht anschlägt“, sagte Becca und nickte in Richtung der Strickjacke.

„Ich erinnere mich an dieses Gespräch“, sagte ich. „Sie sagte immer, dass die Farbe sie blass aussehen ließ, aber sie trug sie trotzdem. Weißt du, dass sie mir nur von der Chemotherapie erzählt hat, weil ‚jemand‘ sie dazu ermutigt hat? Warst du das? Hast du ihr gesagt, sie solle mich per Videoanruf anrufen?“

Becca nickte.

Kleidung in einem Wäschekorb | Quelle: Midjourney

„Sie sagte, dass sie sich in diesem Pullover wie sie selbst fühlte“, antwortete Becca. „Selbst wenn sich ihr Körper nicht wie ihr eigener anfühlte.“

Wir saßen eine Weile schweigend da. Wir weinten nicht. Aber etwas in uns beiden wurde weicher und sanfter, wie Stoff, der zu lange in der Sonne gelegen hatte.

Später saßen wir mit zwei Tassen lauwarmem Tee am Küchentisch. Ich fuhr mit dem Finger über den Rand meiner Tasse und versuchte, die Worte zu formulieren, die ich sagen musste.

„Sie hat alle deine Briefe aufbewahrt“, sagte ich leise und beobachtete, wie der Dampf über der Tasse aufstieg.

Eine kranke ältere Frau in einem grünen Cardigan | Quelle: Midjourney

„Sie hat mich gebeten, sie nicht wegzuwerfen. An ihrem letzten Tag sagte sie mir, ich solle die Schachtel unter ihrem Bett genau dort lassen, wo sie war.“

„Warum?“, fragte ich und fragte mich, ob meine Mutter mir mit ihrem Tod Schuldgefühle einreden wollte.

„Nur für den Fall, dass du verstehen musstest, was wir hatten, Nat. Ich weiß, dass sie deine Mutter war, aber sie hat auch mich in ihr Leben gelassen.“

„Sie war dir gegenüber sanfter, Becca“, sagte ich einfach. „Das habe ich in diesen Briefen gelesen.“

Eine aufgebrachte Frau, die aus dem Fenster schaut | Quelle: Midjourney

„Sie hat mich an ihrem Schmerz teilhaben lassen, Natalie. Das ist nicht dasselbe. Sie suchte verzweifelt nach einer Schulter, an die sie sich anlehnen konnte.“

„Sicher, und mir hat sie das nicht anvertraut.“

„Weil sie dich beschützen wollte! Versteh das nicht falsch. Deine Mutter wollte dich beschützen, bis zum Schluss“, sagte Becca. Ihre Stimme klang endgültig, als wolle sie dieses Thema nicht noch einmal aufgreifen.

Nie zuvor hatte ich meine Mutter so gut verstanden wie in diesem Moment. Die Frau, die mir durch ihr Schweigen Stärke beigebracht hatte. Die nie „Ich liebe dich“ gesagt hatte, sich aber daran erinnerte, wie ich meinen Toast am liebsten hatte.

Eine Frau in einem schwarzen Pullover sitzt auf einem Sofa | Quelle: Midjourney

„Ich dachte, ich wäre ihre Tochter“, flüsterte ich.

„Das warst du auch“, sagte Becca, und zum ersten Mal brach ihre Stimme. „Und deshalb warst du diejenige, für die sie am härtesten gekämpft hat, um dich zu schützen.“

Danach sprachen wir nicht mehr viel, aber etwas zwischen uns hatte sich verändert. Vielleicht war es keine Vergebung, aber wir hatten endlich die andere gesehen. Und das zählte mehr als alles andere.

Nahaufnahme einer lächelnden Frau, die draußen steht | Quelle: Midjourney

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Dieses Werk ist von realen Ereignissen und Personen inspiriert, wurde jedoch zu kreativen Zwecken fiktionalisiert. Namen, Charaktere und Details wurden geändert, um die Privatsphäre zu schützen und die Erzählung zu verbessern. Jede Ähnlichkeit mit tatsächlichen Personen, lebenden oder verstorbenen, oder tatsächlichen Ereignissen ist rein zufällig und vom Autor nicht beabsichtigt.

Der Autor und der Verlag erheben keinen Anspruch auf die Richtigkeit der Ereignisse oder die Darstellung der Charaktere und haften nicht für Fehlinterpretationen. Diese Geschichte wird „wie besehen“ bereitgestellt, und alle geäußerten Meinungen sind die der Charaktere und spiegeln nicht die Ansichten des Autors oder des Verlags wider.