Meine Stiefmutter hat mich nach dem Tod meines Vaters aus dem Haus geworfen – aber ich habe sie dafür bezahlen lassen.

Als die 19-jährige Abby ihren Vater verliert, erwartet sie Trauer, aber keinen Verrat. Von ihrer Stiefmutter aus ihrem Elternhaus vertrieben, glaubt sie, dass ihr alles genommen wurde. Dann kommt ein Geheimnis aus dem Testament ihres Vaters ans Licht, das Abby zwingt, sich mit dem Verlust auseinanderzusetzen, die Liebe zurückzugewinnen und neu anzufangen.

Als ich 12 war, verlor ich meine Mutter Anna bei einem plötzlichen, brutalen Autounfall. In einem Moment fuhr sie noch von der Arbeit nach Hause und sang zum Radio mit, im nächsten war sie tot, getötet von einem Fremden, der eine rote Ampel überfahren hatte.

Mein Vater Matthew und ich waren völlig fassungslos.

Ich erinnere mich, dass ich bei der Beerdigung ihren Schal so fest umklammerte, dass meine Knöchel weiß wurden. Er roch noch schwach nach ihrem Parfüm und verband mich mit der Erinnerung an ihre Wärme.

Ein kleines Mädchen mit einem grünen Schal | Quelle: Midjourney

Es gab Verwandte, die versuchten, mir den Schal wegzunehmen.

„Nein!“, schrie ich, wie ich mich erinnere. „Er gehört ihr! Er gehört meiner Mutter! Ohne ihn wird ihr so kalt sein.“

Sie hielten inne, erschrocken, ihre Hände in der Luft erstarrt. Dann kam das Flüstern, das leise Murmeln von Mitleid und Verwirrung.

„Schade, sie versteht den Tod nicht.“

Aber ich verstand ihn sehr wohl. Ich wusste, dass meine Mutter tot war. Was ich jedoch nicht verstand, war, warum alle um mich herum so schnell bereit waren, sie gehen zu lassen, als ob man das Weiterleben einfach in eine Auflaufform oder eine höfliche Beileidskarte packen könnte.

Auflaufformen mit Essen auf einer Küchentheke | Quelle: Midjourney

Mein Vater kniete sich vor mich hin, sein Gesicht war blass und von Tränen überströmt. Seine Hände zitterten und seine Stimme war kaum zu hören.

„Liebling“, flüsterte er. „Wir müssen ruhig bleiben. Wir müssen Mama ruhen lassen. Sie hat diesen Frieden verdient. Lass uns den Schal in ihren Sarg legen, wenn sie hinabgelassen wird …“

Er streckte sanft die Hand aus und nahm mir den Schal aus der Hand. Ich wehrte mich nicht, nicht körperlich, aber innerlich … fühlte es sich an, als wäre etwas zerbrochen. Es war, als wäre ich erneut beraubt worden, einmal durch den Unfall und jetzt durch die Welt, die darauf bestand, dass ich sie vergesse.

Da wurde mir zum ersten Mal bewusst, dass Trauer nicht nur Menschen nimmt, sondern auch Teile von dir selbst, und dass du nie weißt, welche Teile du nie wieder zurückbekommst.

Ein trauerndes kleines Mädchen | Quelle: Midjourney

Ich weinte, bis mir die Rippen schmerzten, und kauerte mich in die Ecke unseres Wohnzimmers, während die Erwachsenen um mich herumgingen, als wäre ich ein Teil der Einrichtung.

Die folgenden Jahre verschwammen miteinander. Das Haus war stiller, eine Stille, die nicht nur Schweigen bedeutete.

Sie bedeutete Abwesenheit.

Etwas fehlte in der Luft, in der Art, wie das Licht auf den Küchentisch fiel, an dem meine Mutter saß, und in der Art, wie mein Vater sich durch das Haus bewegte, jetzt langsamer, als würde ihn die Trauer niederdrücken.

Ein leerer Küchentisch | Quelle: Midjourney

Er hat es aber versucht. Das werde ich ihm immer zugestehen.

Haftnotizen am Kühlschrank erinnerten mich an das Fußballtraining und das Geld für das Mittagessen. Er kochte Fertig-Macaroni mit Käse mit einer Entschlossenheit, als würde er für Könige kochen. Und jeden Abend, auch wenn er todmüde war, küsste er mich vor dem Schlafengehen auf die Stirn.

Als ich dann 16 war, setzte er sich nach dem Abendessen zu mir und schob seinen unberührten Teller beiseite.

„Abby“, sagte er vorsichtig. „Ich möchte dir etwas sagen. Ich habe jemanden kennengelernt … sie heißt Joanna.“

Eine Schüssel Mac and Cheese auf einem Tisch | Quelle: Midjourney

Er wartete und suchte meinen Blick. Zuerst sagte ich nichts.

„Sie ist nett. Sie bringt mich zum Lachen, Baby“, fügte er leise hinzu. „Und ich glaube, du würdest sie wirklich mögen.“

„Wenn sie dich glücklich macht, Dad“, sagte ich und nickte. „Dann … reicht mir das. Wirklich.“

Ich wollte, dass es ihm gut ging. Ich wusste damals nur noch nicht, wie viel mich diese Entscheidung kosten würde.

Joanna hatte zwei Kinder, Hannah und Mark. Sie waren beide ein paar Jahre älter als ich. Ich erinnere mich, wie ich bei der Hochzeit neben ihnen stand, meine Hände fest vor mir verschränkt, und lächelte, als würde ich nicht insgeheim das Universum anflehen, dass alles gut gehen möge für meinen Vater.

Eine lächelnde Frau mit lockigem Haar | Quelle: Midjourney

Ich wollte mich für meinen Vater freuen. Ich wollte, dass er eine neue Chance auf Glück bekam. Und eine Zeit lang schien es, als hätte er sie gefunden. Das Haus war lauter, voller und weniger von Stille heimgesucht. Doch manchmal, inmitten des Lärms, fühlte ich mich einsamer denn je, als würden meine Mutter und ich Erinnerung für Erinnerung ausgelöscht werden.

Ich redete mir ein, dass das etwas Gutes sei. Aber diese Illusion hielt nicht lange an.

Es begann ganz klein. Eines Tages bemerkte ich, dass das gerahmte Foto meiner Mutter auf dem Regal im Flur fehlte. Als ich Joanna danach fragte, winkte sie ab.

„Oh, Abigail“, sagte sie. „Wir brauchten einfach Platz für etwas Neues. Es passte nicht zur Ästhetik.“

Eine Teenagerin lehnt an einer Wand | Quelle: Midjourney

Später fand ich den Rahmen in einer Schublade, mit der Vorderseite nach unten. Das Klavier verschwand kurz darauf. Als ich von der Schule nach Hause kam, fand ich eine leere Ecke vor, wo es früher gestanden hatte.

„Aber … warum?“, fragte ich meine Stiefmutter.

„Deine Mutter war die Einzige, die darauf gespielt hat, Abigail. Keiner von uns spielt darauf. Es nimmt nur Platz weg“, sagte sie beiläufig, als ich sie darauf ansprach.

„Es gehörte ihr“, flüsterte ich. „Es hatte eine Bedeutung …“

„Für wen?“, fragte sie und wandte sich bereits ab.

Ein Klavier im Wohnzimmer | Quelle: Midjourney

Als Nächstes war Mamas Tasse dran, die mit den abgeplatzten Rändern und den Sonnenblumen. Ich fand sie zerbrochen in einer Kiste in der Garage.

„Unfälle passieren“, sagte Joanna mit einem Achselzucken. „Ich meine, wirklich, Abigail. Gehörst du zu den Menschen, die alles aufbewahren?

Wenn das so weitergeht, bist du, bevor du dich versiehst, in einer Folge von Hoarders zu sehen.“

Aber diese „Unfälle“ passierten immer wieder. Und sie schienen immer Dinge zu betreffen, die mich an meine Mutter erinnerten.

„Warum redest du immer über sie?“, murmelte Hannah eines Abends. „Sie kommt nicht zurück, Abigail.“

Eine weiße Tasse mit Sonnenblumen darauf | Quelle: Midjourney

„Es ist Zeit, erwachsen zu werden“, sagte Mark. „Du musst Platz für die Lebenden schaffen.“

Danach hörte ich auf, meine Mutter zu erwähnen. Aber das tat dem Schmerz keinen Abbruch.

Als ich 19 wurde, kam mir das Haus wie ein Museum für das Leben eines anderen vor. Hannah war weg, um zu studieren, aber sie behandelte ihr Schlafzimmer immer noch wie einen heiligen Ort. Mark faulenzte herum, als gehöre ihm das Haus.

Und Dad … oh Dad, er schwand dahin. Eine Herzkrankheit zehrte an dem Mann, der mich früher auf seine Schultern hob und mit mir durch die Küche tanzte.

Nahaufnahme eines kranken Mannes | Quelle: Midjourney

Joanna sprach kaum mit ihm, außer wenn sie sich beschwerte. Eines Abends hörte ich zufällig, wie sie mit jemandem telefonierte.

„Matthew ist jetzt nur noch eine Last, Mary. Er ist nur noch ein Schatten des Mannes, den ich kennengelernt habe. Ehrlich gesagt, ist das nicht das Leben, für das ich mich entschieden habe.“

Aber ich blieb. Ich kochte, putzte und versorgte uns. Ich hielt die Hand meines Vaters, wenn niemand anderes es tat. Denn Liebe läuft nicht davon. Das habe ich von ihm gelernt.

Und dennoch war ich diejenige, die jeden Tag da war, mit ihm die langen Termine abwartete, mir Notizen machte, wenn der Arzt zu schnell redete, und ihn daran erinnerte, seine Tabletten zu nehmen, wenn er es vergaß.

Eine Frau telefoniert | Quelle: Midjourney

Ich lernte, seine Lieblingsgerichte auswendig zu kochen, obwohl er kaum Appetit hatte. Ich half ihm beim Anziehen, wenn seine Finger zu sehr zitterten, um sein Hemd zuzuknöpfen, und ich hielt seine Hand in den langen Nächten, in denen ihn der Husten um den Atem brachte und er nach Luft rang.

Es war schwer. Es war anstrengend. Aber die Erschöpfung fühlte sich sicherer an als Gleichgültigkeit, denn zumindest bedeutete sie, dass ich immer noch für ihn kämpfte.

Aber ich würde alles sofort wieder tun, denn diese stillen Stunden zusammen waren heilig. In diesen letzten Monaten hatte ich das Gefühl, dass wir uns unsere eigene Welt aufgebaut hatten, eine Welt, in der Trauer und Krankheit die Liebe nicht auslöschten.

Eine Welt, in der er immer noch mein Vater war und ich immer noch seine kleine Tochter.

Ein Teenager-Mädchen beschäftigt sich in der Küche | Quelle: Midjourney

Eines Nachts, als mein Vater nicht schlafen konnte, saß ich neben ihm. Joanna war in Hannahs Zimmer gezogen, weil sie meinem kranken Vater entkommen musste. Seine Atmung war flach, sein Körper gebrechlich, aber er griff mit überraschender Kraft nach meiner Hand.

„Abby“, flüsterte er mit kaum mehr als einem Hauch von Stimme. „Du musst mir etwas versprechen.“

„Alles, Dad“, sagte ich.

„Lass dieses Haus und dein Leben nicht einfach so vorbeiziehen“, sagte er. „Du hattest schon immer mehr Durchhaltevermögen, als du denkst. Du verdienst es, zu träumen, nicht nur zu überleben.“

Ein kranker Mann liegt im Bett | Quelle: Midjourney

„Mein Traum kommt mir jetzt albern vor“, gab ich zu und blinzelte Tränen zurück.

„Sag mir, Abby“, sagte er.

„Die Kochschule, Dad. Ich möchte kochen. Und vielleicht eines Tages mein eigenes Restaurant eröffnen. Aber im Moment scheint das unmöglich.“

„Unmöglich ist nur ein anderes Wort für noch nicht“, sagte er. Sein Daumen strich schwach über meine Fingerknöchel. „Eines Tages wird es passieren … und nenn es, wie es ist – Anna’s, Matthew’s und Abby’s. So können deine Mutter und ich immer an deinem Tisch sitzen.“

Selbst damals, halb Mensch in einem Bett, fand er noch Wege, mir Mut zu geben, als wäre es eine Platte mit Brot auf dem Tisch.

Ein emotionaler Teenager, der in einem Schlafzimmer sitzt | Quelle: Midjourney

„Ich werde es versuchen“, flüsterte ich.

„Versuche es nicht“, murmelte er. „Tu es.“

Dann kam ich eines Morgens wie immer herein und trug ein Tablett mit Toast, einer Schüssel Haferflocken, seinen Morgenpillen und einem Glas Orangensaft. Aber in dem Moment, als ich die Tür öffnete, spürte ich es.

Die Luft war zu still. Und die Stille war nicht leer. Sie war voll.

„Dad?“, flüsterte ich. „Daddy? Nein. Bitte …“

Essen auf einem Holztablett | Quelle: Midjourney

Er lag da, ordentlich zugedeckt, sein Gesicht friedlich. Eine Hand ruhte auf seiner Brust, die andere schlaff auf der Decke. Ich wusste es. Und dennoch stand ich wie erstarrt da und wartete darauf, dass er sich bewegte, blinzelte, einen trockenen Witz darüber machte, dass der Toast zu kalt sei.

Aber er bewegte sich nicht.

Meine Knie gaben nach und ich sank neben ihm auf den Boden, meine Stirn an seinen Arm gedrückt.

„Ich bin hier“, flüsterte ich. „Du bist nicht allein. Ich bin hier.“

Nahaufnahme eines schlafenden Mannes | Quelle: Midjourney

Bei der Beerdigung fühlte ich mich, als würde ich mein Leben von außen betrachten. Ich hielt seine gefaltete Flagge so fest, wie ich einst den Schal meiner Mutter gehalten hatte, und klammerte mich daran wie an einen Anker in einem Sturm.

Alles verschwamm miteinander – Hymnen, Blumen, die Hände von Fremden auf meiner Schulter. Aber ich konnte nur daran denken, nach Hause zu gehen. Ich musste an einen vertrauten Ort, an einen Ort, an dem noch Spuren von ihm zu finden waren.

Aber als ich die Veranda erreichte, sah ich mein Leben wie Müll verstreut liegen. Da waren Taschen, kaputte Reißverschlüsse und aufgerissene Müllsäcke mit meinen Kleidern.

Blumen und Kerzen auf einem Sarg | Quelle: Midjourney

Für einen Moment dachte ich, ich hätte Halluzinationen. Meine BHs hingen halb aus einer zerrissenen Plastiktüte, Bücher mit verbogenen Einbänden lagen im Dreck. Ein Pullover meiner Mutter, den ich meinen Vater angefleht hatte, niemals wegzugeben, war am Rand der Verandatreppe zertreten.

Ich erstarrte, Demütigung brannte auf meiner Haut. Auf der anderen Straßenseite goss Mrs. Whitaker ihre Hortensien, ihre Augen huschten zu uns, bevor sie schnell wegschaute. Vor den Fenstern der Nachbarn bewegten sich Vorhänge.

„Mein Vater ist gerade gestorben“, sagte ich mit zitternder Stimme, aber laut genug, dass man es auf der Straße hören konnte. „Und das ist es, was Sie tun?!”

Joanna trat in die Türöffnung.

Müllsäcke und ein Koffer auf einer Veranda | Quelle: Midjourney

„Es wird Zeit, dass du lernst, dass die Welt dir keinen Trost spendet. Du gehörst nicht mehr hierher. Es ist Zeit für dich, weiterzuziehen“, erklärte sie.

„Endlich kann ich dein Zimmer übernehmen“, kicherte Hannah.

Mark stieß mit seinem Schuh so fest gegen einen der Säcke, dass ein Notizbuch aufsprang und die Seiten wie verletzte Flügel flatterten.

Ich wollte schreien, aber stattdessen bückte ich mich und sammelte die Teile meines Lebens ein. Joanna erzählte mir, dass ihr das Haus vermacht worden war. Ich wusste es nicht besser. Sie sagte, ich hätte keinen Anspruch darauf, und ich glaubte ihr.

Ein offenes Notizbuch auf dem Rasen | Quelle: Midjourney

In dieser Nacht bei Tante Lydia weinte ich so heftig wie nie zuvor. Bis der Morgen kam. Und mit ihm Wayne, der Anwalt meines Vaters.

„Dein Vater hat dir das hinterlassen, Abigail“, sagte er und reichte mir die Mappe.

Darin befand sich das Testament. Die Hausurkunde. Mein Name. Das Haus gehörte mir. Selbst im Tod hörte mein Vater nicht auf, mich zu beschützen.

Wir fuhren schweigend zurück. Ich umklammerte die Mappe auf meinem Schoß, meine Finger zitterten. Ich wusste nicht, was als Nächstes passieren würde, aber ich wusste, dass ich nach Hause gehen und mich ihr stellen musste.

Eine Person mit einem Umschlag in der Hand | Quelle: Midjourney

An diesem Abend kehrte ich in Begleitung meiner Tante Lydia nach Hause zurück. Mein alter Schlüssel passte in das Schloss und zu meiner Überraschung ließ er sich leicht drehen, als hätte die Tür selbst auf meine Rückkehr gewartet.

Ich trat mit stiller Entschlossenheit ein, legte die Rechtsdokumente auf den Küchentisch und setzte mich. Das Haus roch wie immer nach schwachem Holzpolitur und einem Hauch von Zitronenreiniger. Aber es fühlte sich anders an.

Es fühlte sich wie mein Zuhause an.

Es dauerte nicht lange, bis die Haustür aufsprang. Joanna stürmte herein, ihre Absätze klackerten laut auf dem Boden, Hannah und Mark folgten ihr dicht auf den Fersen.

„Was machst du hier, Mädchen?“, spie sie.

Eine Teenagerin sitzt an einem Tisch | Quelle: Midjourney

Als sie mich ruhig am Tisch sitzen sah, verlor ihr Gesicht jede Farbe. Joanna widersprach nicht. Sie hatte die Dokumente auch gesehen und wusste tief in ihrem Inneren, dass sie keine Argumente hatte.

„Diese Papiere besagen, dass dieses Haus mir gehört“, sagte ich und schob die Mappe über den Tisch.

Joannas Lachen klang brüchig, wie Glas, das kurz davor ist zu zerbrechen.

„Wohin sollen wir denn gehen?“, fragte Hannah mit scharfer Stimme. „Du kannst uns nicht einfach rauswerfen!“

„Komisch“, sagte ich ruhig. „Genau das hast du mir angetan.“

Eine Manila-Mappe auf einem Esstisch | Quelle: Midjourney

„Das ist Unsinn“, sagte Mark und beugte sich vor. „Du glaubst, ein Stück Papier macht dich zur Königin?“

Ich hielt seinem Blick stand und blinzelte nicht.

„Du hast mich ohne Vorwarnung rausgeworfen. Du hast mir keine Zeit gegeben, zu trauern oder auch nur zu atmen. Aber ich bin nicht wie du. Ich gewähre dir eine Gnadenfrist, Joanna. Du und deine Kinder habt 24 Stunden Zeit, um zu packen und zu gehen. Danach begeht ihr Hausfriedensbruch. Auf meinem Grundstück.“

Die Worte hingen schwer in der Luft. Hannah bewegte sich unruhig und wandte den Blick ab. Mark presste die Kiefer aufeinander, sagte aber nichts. Tante Lydias Hand fand meine unter dem Tisch, ihr Griff war fest, ihre Anwesenheit eine Rettungsleine.

Nahaufnahme einer lächelnden Frau | Quelle: Midjourney

Am nächsten Tag sah ich zu, wie sie ihre Sachen zusammenpackten. Türen schlugen zu, Stimmen wurden laut, Schubladen wurden wütend aufgerissen. Joanna verfluchte mich leise, nannte mich eine Diebin, nannte mich undankbar.

Nachbarn, die ich mein ganzes Leben lang gekannt hatte, spähten hinter Vorhängen hervor und beobachteten das Geschehen. Die Scham stand Joanna ins Gesicht geschrieben, obwohl sie versuchte, sie mit Wut zu überspielen.

Am Nachmittag fuhren ihre Autos davon, beladen mit ihren Koffern und ihrer Verbitterung. Erst dann atmete ich endlich aus, und es wurde still um mich herum. Ich ging langsam durch jedes Zimmer, streifte mit den Fingerspitzen die Wände und ließ die Stille und die Erinnerungen wieder in mich eindringen, bis ich es wieder glauben konnte: Dies war mein Zuhause.

Eine Frau, die aus einem Fenster schaut | Quelle: Unsplash

Eine Woche später saßen Tante Lydia und ich mit schmelzenden Eistüten in den Händen im Park. Das hatten wir schon seit meiner Kindheit so gemacht – Eiscreme als Balsam für Wunden, die wir nicht benennen konnten.

Sie leckte an ihrer Vanille-Eistüte und seufzte dann.

„Dein Vater wäre stolz auf dich, Abby“, sagte sie. „ Du warst mutiger, als er es jemals sein konnte. Deine Mutter hat ihm Kraft gegeben, mein Mädchen. Ohne sie … nun, sieh selbst, was passiert ist.“

Mein Herz zog sich zusammen.

Ein Teenager-Mädchen sitzt auf einer Parkbank | Quelle: Midjourney

„Ich habe immer noch das Gefühl, ihn zweimal verloren zu haben, Tante Lydia“, gestand ich. „Zuerst durch Joannas Grausamkeit, dann durch seine Krankheit. Ich dachte immer wieder, vielleicht hätte ich mehr tun sollen.“

„Du hast alles getan, Liebes“, sagte sie. Ihr Blick wurde weich. „Du hast ihm Liebe gegeben, als niemand sonst das tat. Das ist es, was zählt. Jetzt ist es an der Zeit, dir selbst etwas zurückzugeben.“

„Ich weiß nicht einmal, wie. Mein Leben fühlt sich an wie … Trümmer“, sagte ich und blickte auf meine Eistüte hinunter.

„Du hast es immer gewusst“, sagte Tante Lydia sanft. „Erinnerst du dich an die Kochschule? Du hast immer davon gesprochen, als wäre es dein geheimes Königreich. Warum kehrst du nicht dorthin zurück? Verwirkliche deinen Traum, Abby.“

Eine lächelnde Frau mit hochgestecktem Haar | Quelle: Midjourney

„Ich wollte eines Tages ein Café eröffnen“, sagte ich mit einem Lächeln auf den Lippen. „Ich habe sogar schon die Speisekarte geplant. Die Vorspeisen wären von Anna, für Mama. Du weißt ja, dass sie immer mehrere Vorspeisen bestellt hat und nie ein Hauptgericht. Die Hauptgerichte wären Matthews, für Dad. Und die Desserts“, ich hielt inne und lachte leise.

„Fahr fort“, ermutigte mich Tante Lydia.

„Abbys“, sagte ich. „Die Dessertseite würde Abbys heißen.“

Sie streckte die Hand aus und wischte mir einen Schokoladenfleck vom Handgelenk, wie sie es getan hatte, als ich klein war.

Das Innere eines Cafés | Quelle: Midjourney

„Dann tu es“, sagte sie. „Lass die Trauer dich stärken, statt dich zu begraben. Du hast dein Zuhause zurückerobert, Abby. Jetzt erobere deine Zukunft zurück.“

Zum ersten Mal seit Monaten spürte ich es – einen Funken Hoffnung. Als ob es im Leben vielleicht nicht mehr nur um Verlust ging. Vielleicht ging es darum, neu anzufangen. Es war zerbrechlich, ja, aber es gehörte mir. Und manchmal ist das alles, was man braucht, um wieder ein lebenswertes Leben aufzubauen.

Eine nachdenkliche Teenagerin | Quelle: Midjourney

Wenn Ihnen diese Geschichte gefallen hat, haben wir hier noch eine für Sie: Als Dixon mit seiner Frau und seinen Töchtern ein ruhiges Wochenende auf der Farm ihrer Eltern verbringen will, erwartet er Apfelplantagen und frische Luft, nicht ein Ultimatum seines Schwiegervaters, das alles bedroht, was er aufgebaut hat. Als Geheimnisse wieder auftauchen und unerwartete Gesichter auftauchen, muss Dixon entscheiden, wie weit er gehen wird, um die Familie zu schützen, die er liebt.

Dieses Werk ist von realen Ereignissen und Personen inspiriert, wurde jedoch zu kreativen Zwecken fiktionalisiert. Namen, Charaktere und Details wurden geändert, um die Privatsphäre zu schützen und die Erzählung zu verbessern. Jede Ähnlichkeit mit tatsächlichen Personen, lebenden oder verstorbenen, oder tatsächlichen Ereignissen ist rein zufällig und vom Autor nicht beabsichtigt.

Der Autor und der Verlag erheben keinen Anspruch auf die Richtigkeit der Ereignisse oder die Darstellung der Figuren und haften nicht für Fehlinterpretationen. Diese Geschichte wird „wie besehen“ bereitgestellt, und alle geäußerten Meinungen sind die der Figuren und spiegeln nicht die Ansichten des Autors oder des Verlags wider.